10 mots, proposition 3 / Pehache

grammaire - flibustier - flamand - adipeux - magicien(ne) - écarteler - automate - inopinément - poignée - biographie

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Lix :

À l'aube d'un matin d'automne, son ombre en éclaireur, il débarqua sans bagage et inopinément, aux portes de la ganterie. Une poignée d'ouvriers curieux l'accueillirent. Sur leurs talons, le chef d'habitude au verbe adipeux, se posta devant l'intrus puis resta muet et planté là, se trouvant subitement si petit sous un regard autoritaire. Quelques instants plus tard, il se remit en mouvement, tel un automate, tenta de retrouver un semblant de grammaire pour finalement ne rien comprendre des mots de l'homme, un étranger. Nous avions l'habitude de nos bûcherons italiens et de nos maçons espagnols, mais là, un belge ! avec un parler guttural à écarteler les tympans. Nous lui apprimes les rudiments de notre langue, il travailla avec nous, jusqu'à la fermeture de l'usine, le Flamand, sans n'avoir jamais rien dévoilé de sa biographie. Fut-il flibustier, arracheur de dents ou dompteur de lions, en fait peu nous importait. Pour nous c'était "le grand". Il s'est éclipsé un soir sans lune après le dernier jour de travail. Bien des années après, certains d'entre-nous s'en rappellent encore, c'était le magicien des tanneries.

J'ai découvert ce matin en fouillant dans mes souvenirs et les poches de mon vieux tablier, un mot de sa main, une adresse. Mon sac à dos est prêt, il est temps que nous fassions connaissance, s'il n'est pas trop tard...

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Phil :

L'homme était écartelé : comment écrire la biographie d'un ancien flibustier flamand, devenu, depuis qu'il avait posé sac à terre, adipeux telle une poignée enrobée de lard rance ?
Une chance ! Alors qu'il dormait, il croisa inopinément la route d'une magicienne qui, maniant l'orthographe, la grammaire, et les idiomes internationaux telle une automate, lui souffla l'intégralité de l'article. Au matin, il n'avait plus qu'à recopier ce qui lui était resté en mémoire.
Mais de mémoire, il n'en avait point. Il écrivit alors la biographie d'un flibustier flamand adipeux, un peu magicien qui, parce qu'il ne maîtrisait pas la grammaire, périt inopinément écartelé, pour une poignée de faux ducats qu'un automate de foire crachait quand on lui en donnait un de vrai.

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Fid-ho :

Le flibustier
Dans une clairière entourée de chênes verts et de pins aux racines serpentines, se trouvait une petite cabane au toit moussu et à demi recouvert de salsepareille. Elle fut construite en quelques heures, avec l’aide d’un automate, par une magicienne des mots, une reine de la grammaire et des formules à vous mettre sens dessus dessous.
Un jour, de retour de sa cueillette de baies, cèpes, girolles, crêtes et herbes médicinales, elle était en train de déposer une brassée d’aneth sur la table en bois, lorsqu’elle reçut la visite d’un flibustier accompagné de son flamant rose, auquel il avait appris l’art des calembours et toutes sortes d’associations à vous écarteler le cerveau.
Se sentant plus à l’aise sur un plancher mouvant, à manier l’épée, même sous une houle à vous retourner l’estomac, que dans l’art des belles envolées lyriques, le combattant retraité lui demanda poliment de l’aider à écrire sa biographie, sous forme d’un roman…
Elle accepta, non sans réticence, mais l’histoire dura plus que prévu, tant et si bien, que notre marin s’installa.
Au bout de quelques années, il devint adipeux, à se nourrir de gibier plus que de coutume, car, faute d’adversaires, il s’était mis à pourfendre la quasi totalité des biches, cerfs, sangliers, lièvres de la forêt. Un soir, où il avait forcé sur la liqueur de génépi, il faillit même, transpercer son fidèle volatile, en le confondant avec un ennemi flamand, rencontré dans sa jeunesse…
Bientôt, il se trouva trop ventru pour loger dans un si petit espace…
C’est ainsi, qu’après un plantureux repas, il atteignit le comble de l’exaspération, après les sempiternelles remarques de la poétesse, sur ses éructations pestilentielles, en tous genres…
Il attendit la nuit, pour tourner inopinément la poignée du petit logis et se fondre dans la pénombre, au gré des sentiers éclairés par une pleine lune veinée de bleu …

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Pehache :

L’amour de soi est-il de l’amour propre ?


J’aurais tant voulu plonger avec délectation dans la rédaction de mon autobiographie. Mais, nul ne me connaissant au-delà du cercle restreint de la famille et des proches – et encore ! – , je décidai d’écrire celle de François Mitterant, poète et romancier (1930-1983) injustement oublié, espérant que l’homophonie me gagnerait quelques lecteurs séniles ou nostalgiques regrettant leurs joues roses d’antan.
Question style, grammaire, j’avais tout l’équipement. Sans me vanter. Pour le fond… En vieux flibustier, je posai la main sur la permière poignée qui se présentait et ouvrit la porte de ma vie. En brodant un peu, par-ci, par là. Mais j’étais possédé, j’écrivais comme un graphomane sous amphétamines, un automate suralimenté, me complaisant dans des détails, émaillant le tout de citations du Grand Auteur, narrai, par exemple, sans marquer le moindre dégoût, clinique, chirurgical, ses premières « amours » avec une Flamande adipeuse écartelée entre son amour de Dieu et celui des hommes et son appétence, aussi, pour le schnaps ; Flamande (dont je révélais lâchement le nom dans le livre) qui sentait l’ail et le mauvais alcool, c’est du moins ce que F.M. prétendait sur la fin de sa vie.
Vous voyez le genre, un rien putassier, caressant le lectorat toujours dans sens du poil, osant toutefois, comme inopinément, ces petites parenthèses melliflues et gluantes qui plaisent tant aux mouches.
Un triomphe. Ventes records. Emissions de télévision. Coquetels. Confettis et tutti quanti.
J’ai publié ensuite, sous le nom du regretté Grand Auteur, expliquant en tant que préfacier l’exhumation laborieuse d’une œuvre rare, mes propres textes qui ont connu un succès d’estime, un peu trop intellectuels, n’est-ce pas ?
Mais vous savez tout cela bien sûr ! Je me suis laissé prendre à votre posture de Candide !
Je reprends… Pour relancer la machine médiatique, réchauffer la soupe, j’ai publié récemment sous son nom à elle, les confidences de la Flamande centrées sur ses rapports avec le Grand Auteur maintenant reconnu. Son patronyme est bien réel, pas de souci, c’est celui de jeune fille de ma femme, on n’a eu qu’à changer les dates, les décors. Oui, j’ai dit «on». En fait, elle n’écrit pas mal, ma Flamande. Et l’équipement que j’ai mentionné au début, c’est surtout le sien, pour être honnête.
On parle d’elle pour le Goncourt.

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Dolo :

« Ni pirate ni corsaire, mais flibustier », lança inopinément un jeune homme dans la salle. Sur l'estrade, tel un automate aux yeux écartelés, le professeur chercha l'individu à l'accent flamand. Son regard s'arrêta sur un type au visage adipeux. Vexé, l'enseignant regretta aussitôt sa lecture, à voix haute, de la biographie de La Buse. Main sur la poignée de la porte, il demanda à ses élèves de sortir leur livre de grammaire et fila prendre l'air 5 min. Comme un magicien, il réapparut serein.

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Pehache :

Biographe oublieux, flibustier de la plume
pondant en automate un gris salmigondis,
minable magicien, triste jongleur d’enclumes,
sans idée ni grammaire, abonné aux « on-dits »,
confondant tout : poignée, poignet ; coûtant, Coutances…
Un « inopinément » ? Lino pine et ment...
Ecartelé ? Ecarte-les. C’est affligeant.
Nippon, nichon ; ma Laure et l’or ; flamant, Flamand.
Je suis faux-monnayeur d’adipeuse pitance.

À l'aube d'un matin d'automne, son ombre en éclaireur, il débarqua sans bagage et inopinément, aux portes de la ganterie. Une poignée d'ouvriers curieux l'accueillirent. Sur leurs talons, le chef d'habitude au verbe adipeux, se posta devant l'intrus puis resta muet et planté là, se trouvant subitement si petit sous un regard autoritaire. Quelques instants plus tard, il se remit en mouvement, tel un automate, tenta de retrouver un semblant de grammaire pour finalement ne rien comprendre des mots de l'homme, un étranger. Nous avions l'habitude de nos bûcherons italiens et de nos maçons espagnols, mais là, un belge ! avec un parler guttural à écarteler les tympans. Nous lui apprimes les rudiments de notre langue, il travailla avec nous, jusqu'à la fermeture de l'usine, le Flamand, sans n'avoir jamais rien dévoilé de sa biographie. Fut-il flibustier, arracheur de dents ou dompteur de lions, en fait peu nous importait. Pour nous c'était "le grand". Il s'est éclipsé un soir sans lune après le dernier jour de travail. Bien des années après, certains d'entre-nous s'en rappellent encore, c'était le magicien des tanneries.

J'ai découvert ce matin en fouillant dans mes souvenirs et les poches de mon vieux tablier, un mot de sa main, une adresse. Mon sac à dos est prêt, il est temps que nous fassions connaissance, s'il n'est pas trop tard...

Un écrit bien fouillé, par rapport aux mots proposés !L’agencement n’était pas évident à construire.

L'homme était écartelé : comment écrire la biographie d'un ancien flibustier flamand, devenu, depuis qu'il avait posé sac à terre, adipeux telle une poignée enrobée de lard rance ?
Une chance ! Alors qu'il dormait, il croisa inopinément la route d'une magicienne qui, maniant l'orthographe, la grammaire, et les idiomes internationaux telle une automate, lui souffla l'intégralité de l'article. Au matin, il n'avait plus qu'à recopier ce qui lui était resté en mémoire.
Mais de mémoire, il n'en avait point. Il écrivit alors la biographie d'un flibustier flamand adipeux, un peu magicien qui, parce qu'il ne maîtrisait pas la grammaire, périt inopinément écartelé, pour une poignée de faux ducats qu'un automate de foire crachait quand on lui en donnait un de vrai.

"À l'aube d'un matin d'automne, son ombre en éclaireur, il débarqua sans bagage et inopinément, aux portes de la ganterie."
Bravo. Bien mené.

À Phil: dans la même lignée, avec de l’absurde, en plus… Ça pourrait faire une suite après celui de Lix…Quant à moi, pas d’idée, sinon, ce sera du court et bien plus basique, ou rien…

Fid Ho, court ou basique, ou les deux, peu importe... pourvu qu'on ait l'adresse... ;-)

Phil BOTTLE a écrit:Fid Ho, court ou basique, ou les deux, peu importe... pourvu qu'on ait l'adresse... ;-)  

Qu'importe le flocon, pourvu qu'on ait l'Everest!

Propos paradisiaque 'L'Adam creuse, mais l'Eve reste "

Phil BOTTLE a écrit:Propos paradisiaque    'L'Adam creuse, mais l'Eve reste "

Toujours les mêmes qui bossent!

Tu as oublié FORT... qui bossent FORT... (des halles)

Phil BOTTLE a écrit:bossent FORT... (des halles)

et fais reluire. et surtout ne trempe pas Lafitte dans le Bosphore.

On va finir par ouvrir une rubrique jeux de mots !

J'ai mis les textes en dur en en-tête de rubrique, [Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien] , on attend le vôtre

Jean Paul a écrit:

Phil BOTTLE a écrit:bossent FORT... (des halles)

et fais reluire. et surtout ne trempe pas Lafitte dans le Bosphore.

Les Grosses Têtes s'en mêlent : ça tourne au pugilat de jeux de mots ! Me vl'à larguée, là! Déjà que c'est pas évident de comprendre instantanément!

Lix a écrit:J'ai mis les textes en dur en en-tête de rubrique,  [Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien] , on attend le vôtre

Texte revu et corrigé… J’attends les remarques de la « chieuse »… ( il s'agit de la proposition 2)

Les Grosses Têtes s'en mêlent ...

Et que fait un veau dans un pré carré? Il tète et fait une tête au carré à sa vache de génitrice. (bof)

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien] ? J'ai pas vu de texte de vous avec les 10 mots de Pehache, ou alors faut que je change de

J'ai confondu de destinataire... désolé... j'efface ma réponse...

Ha ha, pas de souci [Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien] mais merci, je commençais à me poser des questions

Phil BOTTLE a écrit:Les Grosses Têtes s'en mêlent ...

Et que fait un veau  dans un pré carré? Il tète et fait une tête au carré à sa vache de génitrice.  (bof)

La novice a compris ,car facile celle-là, mais vous nous avez habitués à mieux…De plus, un veau matricide, pas très moral, ça ! Même si sa mère était vache!

Lix a écrit: [Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien] ? J'ai pas vu de texte de vous avec les 10 mots de Pehache, ou alors faut que je change de

Pas encore d’idées, faut cogiter, mais ça sera pas aussi «  fouillé, travaillé » que les vôtres et ceux de Phil…On attend aussi Dolo pour la suite d’Heva…( en mode délation! Hi hi hi)

Le flibustier
Dans une clairière entourée de chênes verts et de pins aux racines serpentines, se trouvait une petite cabane au toit moussu et à demi recouvert de salsepareille. Elle fut construite en quelques heures, avec l’aide d’un automate, par une magicienne des mots, une reine de la grammaire et des formules à vous mettre sens dessus dessous.
Un jour, de retour de sa cueillette de baies, cèpes, girolles, crêtes et herbes médicinales, elle était en train de déposer une brassée d’aneth sur la table en bois, lorsqu’elle reçut la visite d’un flibustier accompagné de son flamant rose, auquel il avait appris l’art des calembours et toutes sortes d’associations à vous écarteler le cerveau.
Se sentant plus à l’aise sur un plancher mouvant, à manier l’épée, même sous une houle à vous retourner l’estomac, que dans l’art des belles envolées lyriques, le combattant retraité lui demanda poliment de l’aider à écrire sa biographie, sous forme d’un roman…
Elle accepta, non sans réticence, mais l’histoire dura plus que prévu, tant et si bien, que notre marin s’installa.
Au bout de quelques années, il devint adipeux, à se nourrir de gibier plus que de coutume, car, faute d’adversaires, il s’était mis à pourfendre la quasi totalité des biches, cerfs, sangliers, lièvres de la forêt. Un soir, où il avait forcé sur la liqueur de génépi, il faillit même, transpercer son fidèle volatile, en le confondant avec un ennemi flamand, rencontré dans sa jeunesse…
Bientôt, il se trouva trop ventru pour loger dans un si petit espace…
C’est ainsi, qu’après un plantureux repas, il atteignit le comble de l’exaspération, après les sempiternelles remarques de la poétesse, sur ses éructations pestilentielles, en tous genres…
Il attendit la nuit, pour tourner inopinément la poignée du petit logis et se fondre dans la pénombre, au gré des sentiers éclairés par une pleine lune veinée de bleu …

Voilà, me suis écartelée la cervelle pour essayer d’étoffer un peu le Schmilblick!

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien] , Vous m'avez bien eue avec le coup du flamant et du flamand. Sympa comme tout. J'espère que votre cervelle s'est remise en ordre :-)

Deux toutes petites remarques:
Grâce à l'aide d'un automate : j'ai limpression que "grâce" + "à l'aider" font doublon.
Les formules à vous mettre sans (sens) dessus dessous