Il sortit à heures...

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Il sortit à cinq heures. Sous la marquise, il soupira, d’aise et d’impatience.
Paris s’éveillait. Lui n’allait pas se coucher de sitôt.
Pas d’à nous deux Paris, ce matin ! Qu’il aille se faire voir, Paris !
Ce matin-là, le monde pouvait attendre. Mathilde pouvait attendre.


A l’heure du laitier, sans en aviser quiconque, il quittait Paname, ville hostile et prétentieuse.
RER B et auto stop sortie Montrouge, la journée s’annonçait longue et incertaine.
Alors qu’il se dirigeait vers la porte d’Orléans, une pensée tenace et lancinante l'obsédait : “Pourquoi donc Mathilde était- elle revenue ?"


Mathilde, Mathilde, cette brune aux seins lourds, aux tétons agressifs et au déhanché propre à vous damner le plus saint des saints !
La garce l'avait planté, un matin plus morne que celui-ci, où le gris de gris s'écrasait sur le pavé glissant, où le béton s'auréolait de quelques levés-tôt, pourchassés par les doigts du froid aux ongles griffus et violacés...
“Pourquoi donc, Mathilde était-elle revenue ?”


Il sentit la lame s’enfoncer encore entre ses omoplates, celle d’une dague au manche orné de pierres précieuses, une par amant ruiné devenu inutile. Savait-elle qu’il s’était refait, qu’il avait monté une petite entreprise, rien n’était moins sûr, sinon, que faisait-elle ici ? Au dixième coup de cloche, l’homme sortit d’un troquet, le goût d’un café brûlant dans le gosier, croqua dans un croissant.
Dix heures, déjà, c’est beaucoup pour mon âge. Il voulait se ressaisir, retrouver cette fougue qui l’emportait encore vingt lignes plus haut.
Au diable, Mathilde !


La brûlure du café et le goût du croissant n’étaient plus qu’un lointain souvenir.
Attendre, c’est ennuyeux, interminable, long, très long, trop long.
Posté sur mon bord de nationale, je suis pourtant bien visible !
Une Lada hors d'âge stoppe sur le bas-côté.
- Où allez-vous jeune homme ? M’interpelle une voix enjouée.
- Pas de destination particulière.
- Vierzon ça vous va ?
Vierzon ! Mathilde aurait bien aimé voir Vierzon !
La voiture était pleine, excepté le siège passager, d'où elle dégagea un sac à dos, pour le mettre à mes pieds. Je m'installai, la regardant furtivement : cheveux auburn, coupés courts, la vingtaine, un bébé ! Aucune chance pour moi, avec mes trente balais supplémentaires !
Elle fut élevée sur les toits de Paris par une tante et des abeilles. Elle ferait une halte dans le Val de Loire, chez ses grands-parents, puis s'enfuirait vers le sud où l'attendaient un hectare de garrigue et des ruches vierges.  
Ses parents ? Elle avait éludé ! Pas de question sur ma personne et cette discrétion m'arrangeait...
La vieille guimbarde filait maintenant sur l'autoroute. Ma conductrice alluma un engin plus que préhistorique, y enfila un archaïque CD : “Le plat pays”, “Amsterdam”, “ Au suivant”, “Quand on n'a que l'amour”, “ Ne me quitte pas”... Le répertoire de Brel...
Mathilde ira à Vesoul, voir si je m'y trouve ...


Trop, c’est trop, l’homme est au bord de l’implosion, les pommettes en surchauffe. Encore une chanson et il lui fera bouffer du Jacquot et toutes les Mathilde de la terre.

Fid-ho LAKHA a écrit:

Lix a écrit:Trop, c’est trop, l’homme est au bord de l’implosion, les pommettes en surchauffe. Encore une chanson et il lui fera bouffer du Jacquot et toutes les Mathilde de la terre.


[Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien] , me donnez-vous l'autorisation d'éditer votre "post" d'origine pour l'alimenter avec ce texte en construction ? c'est un peu compliqué de tout reprendre en copiés/collés dans les commentaires.

Justement! C’est à vous Lix, faites lui bouffer tout ce que vous voulez!…

Ah mince! J’ai cru que c’était un commentaire au texte précédent! Je crois que c’est le tour de PH!

On fait quoi pour cette histoire? C’est au tour de PH…On arrête ou on continue?